Capítulo 1: El Último Hombre

El sol abrasador colgaba inmóvil sobre el horizonte, quemando la tierra reseca que una vez fue fértil. Ahora, una vasta extensión de polvo y roca se extendía hasta donde alcanzaba la vista. No había más sonidos que los del viento, que barría lentamente los restos de un mundo antiguo, arrastrando granos de arena que parecían danzar en el aire antes de caer al olvido. Cada paso que daba el hombre levantaba pequeñas nubes de polvo, el eco sordo de sus botas resonaba en el vacío que antes había estado lleno de vida.

El hombre caminaba solo, con la espalda encorvada bajo el peso de una mochila desgastada. Llevaba un gorro para protegerse del sol, y una bufanda cubría la mayor parte de su rostro, dejando sólo sus ojos visibles, siempre entrecerrados, siempre alerta. El aire era seco, apenas respirable, y el cielo, sin nubes, parecía tan estéril como el suelo. A lo lejos, los esqueletos oxidados de viejas ciudades se erguían como fantasmas del pasado. Edificios inclinados, quebrados, con cristales rotos que reflejaban la luz de manera irregular, como si las ciudades mismas se estuvieran desvaneciendo en la memoria del mundo.

El hombre había dejado de contar los días. Todo había pasado tan rápido, y a la vez, con una lentitud insoportable. El mundo había cambiado, transformado en algo irreconocible, y él… él había cambiado también. Ahora era solo un sobreviviente, un espectador en un planeta moribundo. Y aún así, sentía algo que no había sentido antes: una extraña paz, un silencio tan profundo que nunca había experimentado antes, ni siquiera en la soledad más absoluta del pasado.

Mientras caminaba, observó las grietas en la tierra, algunas de las cuales eran tan profundas que se extendían hacia abajo, perdiéndose en la oscuridad. Había visto cosas crecer en las fisuras, raras formas de vida que habían logrado aferrarse a la existencia, musgo escaso, hierbas secas que parecían demasiado frágiles para soportar el peso de la realidad. Los animales también eran escasos. Había días en los que pasaba semanas sin ver ninguno, y cuando lo hacía, no eran más que sombras de lo que alguna vez fueron. Pequeñas criaturas que se adaptaron de formas que ni siquiera él podía comprender, pero eran suficientes para sobrevivir.

De vez en cuando lograba cazar algo: un lagarto que había aprendido a moverse rápido y agacharse en las sombras, o un ave pequeña que lograba atravesar el calor infernal en busca de algo parecido a alimento. A veces, encontraba pequeños charcos de agua, sucios pero suficientes. Había aprendido a recoger agua de otras fuentes también, a aprovechar el rocío que a veces se formaba en la mañana, aunque estas eran ocasiones raras. Había aprendido a filtrar el agua de las hojas marchitas de las pocas plantas que aún resistían, y a veces, incluso la propia sangre de los animales que cazaba servía como sustento.

Sin embargo, a pesar de la desolación, había algo más, una sensación que lo acechaba. A pesar de la quietud, del interminable silencio, a veces creía oír ecos lejanos, como si algo, o alguien, estuviera ahí, en las sombras, acechando.

Pero siempre era lo mismo: solo viento, solo su mente jugando trucos. El hombre no sabía si era peor estar completamente solo o pensar que no lo estaba.

Esa tarde, cuando el calor comenzó a menguar, encontró un edificio parcialmente en pie. No era más que los restos de lo que alguna vez fue una estructura, pero sus paredes seguían siendo más gruesas que la mayoría de las ruinas que había visto, y parecía ofrecer algo de protección contra el viento y el polvo. Al entrar, se encontró con una habitación vacía, los rastros de lo que parecía haber sido una cama, tal vez una mesa. Los muebles habían sido devorados por el tiempo, dejando solo su sombra en el suelo.

El hombre soltó su mochila con un suspiro y se dejó caer en el suelo, apoyado contra la pared. El aire dentro del edificio era más fresco, o tal vez solo era su imaginación. Cerró los ojos por un momento, y en la oscuridad detrás de sus párpados, las imágenes de un mundo anterior flotaron brevemente: calles llenas de gente, risas, voces… el murmullo constante de una humanidad que ahora parecía imposible de imaginar.

Extrañaba a las personas, a veces de manera desgarradora, como una presión constante en su pecho. La compañía, las conversaciones… las cosas que una vez le resultaron molestas o triviales ahora le parecían preciosas. Pero también había una extraña satisfacción en el silencio, en la paz absoluta que lo rodeaba. Nadie hablaba, nadie pedía, nadie exigía. Era un vacío total, pero era suyo.

A medida que la noche caía, el hombre encendió una pequeña linterna que llevaba consigo, una de las pocas cosas que aún funcionaba, aunque su energía se estaba agotando. Colocó algunos restos de tela en el suelo como un improvisado colchón y se preparó para descansar. Afuera, el viento seguía soplando, pero los muros del edificio amortiguaban su sonido. El mundo exterior quedaba difuminado, como si todo lo que estaba más allá de esas paredes no existiera.

Justo cuando estaba a punto de cerrar los ojos, lo escuchó. Tres golpes secos resonaron en la puerta de la habitación.

El hombre se quedó inmóvil, su corazón latiendo con fuerza en su pecho. El silencio que tanto había apreciado se volvió de repente opresivo. Por un momento, pensó que había sido su imaginación, que el cansancio le estaba jugando una mala pasada. Pero entonces, los golpes se repitieron. Tres golpes. Rítmicos. Claros.

El hombre se levantó lentamente, sin apartar la mirada de la puerta. La linterna titiló brevemente, pero siguió encendida. En el aire, flotaba algo que no había sentido en mucho tiempo: la sensación de no estar solo.

Con los puños apretados y el corazón en la garganta, dio un paso hacia la puerta, sin saber qué lo esperaba al otro lado.

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