Tras comprender lo perdido que estaba, y lo casi imposible que parecía ver cumplida mi meta, me quedé en silencio y de rodillas. Reposé en el infinito suelo negro mientras mi ira se veía sustituida por una desagradable sensación de discapacidad. Me sentía mal, sentí como si realmente ni objetivo no fuera posible, y como si mi empeño por lograrlo no fuese más que una excusa para no preguntarme si hacía lo correcto en mi día a día. Sentí debilidad, debilidad por depender de otras cosas o seres para vislumbrar el camino hacia mi meta. Y sentí pena, pena por mí mismo, porque estaba constantemente haciendo daño a otros para evitar caer en mayores debilidades.

Mis sentimientos eran confusos, no cambiantes, pero muy confusos. Aun así, mi compañera me hizo levantarme, y me abrazó para que siguiera andando. Esta vez, y por primera vez desde que la conocí, le devolví el abrazo. No fue por la excitación de sentir su cuerpo cerca, ahora era incapaz de pensar en eso, fue por honor y justicia. Consideré que ella se merecía una pequeña recompensa por mostrarme su apoyo. Yo no sentí felicidad al hacerla feliz, simplemente actué como alguien que debe un pagar a un acreedor.

Ella se olvidó momentáneamente de nuestro hijo, y me ayudó a dar los primeros pasos. Me señaló una dirección, y yo caminé hacia ella. Luego proseguimos durante un largo tiempo la marcha. Mi compañera y mi hijo cerrando el grupo, el niño-puerco en medio cargando la pesada obra del pintor, y yo delante buscando el siguiente pecado a purgar. Nos alejamos lentamente de la gran casa de arte y paz, y deseé realmente no volver a ver al coloso. Como un niño que siente vergüenza y cólera cuando alguien lo corrige con absoluta razón, yo no aguantaba las palabras y sermones que aquel poderoso ser me provocaba a escuchar.

Caminando por la pena negra, los cuatro llegamos hasta el hogar de otro mal, otro que debería formar letras en el tomo negro. En un punto distante de los valles oscuros, encontramos un pequeño fragmento de papel fotográfico. Era de aquellos que eran poco prácticos pero muy bellos, de los que tomaban mucho tiempo en revelarse, y que perduraban con tanta viveza como un genuino recuerdo. Cuando estuvimos suficientemente cerca, agarré el pedazo de papel y le di la vuelta para observar qué imagen contenía. Se trataba de un revelado en blanco y negro, una fotografía de un hombre caído y sangrando. El hombre de la imagen estaba ya muerto, se le veía tendido en un suelo que combinaba su propia sangre con una notable cantidad de casquillos de bala. El arma que el hombre empleaba se distinguía con dificultad, seguramente fuera una Browning M1919. Era inexplicable como sabía yo eso de aquella imagen, pero no me sorprendió. Me quedé más cautivado por la composición general de la toma que tenía en mis manos. Más que el soldado muerto, que robaba todo el protagonismo, me sentí extraño al contemplar con detalle la parte derecha de la fotografía. En ese hueco podía verse una silla curva de madera, era simple y doméstica, que estaba vacía y relucía con la luz clara que pasaba a través de una gran ventana. El paisaje blanco y desolado de esta misma ventana, sumado a la soledad que produce una silla vacía sin nada a su alrededor, me provocó dolor.

Antes de poder devolver la fotografía a su lugar, un gran fogonazo, como el de un flash de una cámara antigua, alumbró toda la oscuridad cercana e hizo aparecer a un hombre bien vestido. El hombre nos miró y dijo: "Otro caminante en esta pena negra, seguro que serás inmortalizado como es debido". Me acerqué para verlo más de cerca; el hombre tenía un espeso y corto pelo muy castaño, un par de ojos oscuros, y cejas bastante pobladas. Su nariz era delgada, su gesto pícaro, y poseía un diminuto y disimulado hoyuelo en la barbilla. Para todo lo que aquel hombre había visto, su rostro casi podía parecer jovial. Yo quería preguntarle por su historia, por su pecado, y esta vez no era porque tuviera prisa por cumplir mi objetivo. Esta vez sentía curiosidad por saber cuál había sido su defecto. El hombre se sentó en un asiento de un pequeño estudio que apareció de la nada, y comenzó a relatarnos su historia: "Viví toda mi existencia tomando extractos de la realidad para mostrárselos a otros, a eso me dediqué", dijo mientras se encendía un cigarrillo y comenzaba a fumarlo. "Me enamoré de una bella mujer que compartía mis pasiones, y nuestro oficio la mató. Tras un corto distanciamiento, ella literalmente fue destripada por una máquina de guerra del bando al que apoyábamos. Fue un accidente, dijeron. Ja, y desde entonces me anclé a la guerra como castigo. Como una especie de conexión con ella". Mi compañera sintió pena por aquel hombre, que, aunque contaba su relato en tono jocoso, transmitía lástima y penurias. Mi compañera se acercó para ponerle una mano sobre el hombro, y el hombre fotógrafo siguió narrando: "No hay mucho más que contar sobre mí, empleé mis dones y motivación para que las personas comunes conocieran los horrores de la guerra. Supongo que mis buenas intenciones no me eximen de mi mortal pecado, por eso es justo que permanezca en esta pena". Yo iba a preguntarle por su pecado, pero él se me adelantó: "¡No se trataba de publicar imágenes falsas o trucadas! Eso lo hace todo el mundo, je, je, je. Si es por una buena causa, por un buen adoctrinamiento de masas, una pequeña fotografía engañosa no hace ningún mal. Pero no estoy aquí por eso, ese mal me colocaría en la pena amarilla, no en la negra. Resido en este abismo desolado por las consecuencias que mis buenas imágenes causaron en el mundo. En el país de las riquezas, el mismo día de nacimiento del autor que pone palabras en mi boca, pero en distinto año, la mujer a la que amé fue exhibida por su justo trabajo. Esto generó fijación en mi personaje, y un estudio minucioso de mis actos desvela el mal que provoqué a la sociedad".

El hombre fotógrafo hizo una larga pausa: "¿Crees poder averiguarlo? ¿Sabes cuáles son los pecados que se deleitan en el bello y peligroso arte de la fotografía? ¿Qué consecuencias negativas habré tenido yo en el mundo? Ja, ¿qué será…"